Пуст, как Марсель Пруст. Стакан не полон, и не опустошен, он просто есть, материализован как нечто неизбежное, стеклянное, твердое и прочное. А я разбита, будто внутренности били маленьким молотком по частям, раскрошили, и сложили в мешок. Вот он я - полон снова внутренних сомнений, сожалений, чувство вины и горести режут изнутри все. Нажимаю
(
Read more... )